Переплетающиеся травы

Когда я увидела его в первый раз – он был мимолетен, суров. Лежала светло-серая пыль на его наплечнике. Наверное, это ему случилось падать в бою. Но, видимо, он успел вскочить и отбить удар. Теперь, управляя собственной колесницей вместо заколотого возничего, он только прокричал мне что-то хрипло и неразборчиво, коротко; и – кони унесли его по дороге куда-то за горизонт, где горел пожар…

И – я его почти не запомнила. Ни лица, ни тела. Лишь отпечатался как-то неизгладимо в памяти… почему-то – узор на его доспехах.
На этом самом запыленном наплечнике. И на шлеме. Переплетающиеся травы.

Изображенные достоверно, скупо, с умело затаенной любовью и безупречно, как может лишь величайший мастер…
Доспех.

Ведь по большому счету он, именно, и есть то, что отделяет Я наше от Мира нашего.

Скорлупа. Панцирь.

Поэтому вообще-то штука эта печальная. И посему правильно, что кроткие мастера – то есть ангелы, не замечаемые людьми – во всякие времена и пожары стремятся скрасить ее узором. Как правило, такие усилия тщетны. Но на сей раз…

Мы с ним общаемся уже давно без доспехов.
Точнее – вовсе безо всяких одежд. Однако… именно в таком общении открывается… или постоянно мерещится, может быть, – я не знаю…
все тот же самый узор: переплетающиеся травы.

Он, словно бы, на незначительном расстоянии постоянно облекает и голову его, и нагие плечи.

Доспехи растворены. Все лязгающие медные выгнутые пластины давно уже стали воздухом. Только травы, переплетающиеся на них, остались.

Они парят в пустоте. И они неразлучны с образом, и они послушно, и безупречно следуют за любыми движениями сего тела.
Возможно, в этом состоит мудрость. Большая, чем ведомо человекам.
Не будь подобного чуда, – мы, может быть, и вовсе б не сознавали, где все-таки, завершается это самое Я и начинается этот самый Мир. И точно бы не смогли играть в то, чтобы переплетающиеся травы – герои, на самом деле, бессмертные, – обменивались местами.

 16.12.2010

Рекомендуем × − +